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जो कहा नहीं गया..

एक अजीब-सी चुभती ख़ामोशी भर आई है। दीवारों पर जैसे हज़ारों सवाल उग आए हैं। राह क्यों मुड़ी थी? यात्री क्यों मिले थे? अगर अंततः अलग-अलग दिशाओं में ही चले जाना था, तो फिर एक-दूसरे के हिस्से की धूप बनने की ज़रूरत क्या थी? मैं अक्सर सोचती हूँ हर मुलाक़ात का कोई अर्थ होता भी है, या हम बाद में अर्थ गढ़ लेते हैं? कुछ लोग आते हैं और जीवन में घर बना लेते हैं। कुछ लोग आते हैं और सिर्फ़ एक खाली कमरा छोड़ जाते हैं। तुम शायद दूसरे लोगों में से थे। अब इस यात्रा-वृत्तांत को कौन लिखेगा? कौन पढ़ेगा? और अगर लिख भी दिया, तो क्या शब्द उन जगहों तक पहुँच पाएँगे जहाँ दर्द बिना भाषा के रहता है? मैं लिखूँ... पर क्या लिखूँ? कि तुम्हारे जाने के बाद शामों का रंग बदल गया था? कि बारिश अब भी होती है, लेकिन भीगने का मन नहीं करता? कि चाय आज भी दो कप बन जाती है, फिर एक कप देर तक ठंडा होता रहता है? या यह लिखूँ कि तुम्हारे जाने के बाद मैंने बोलना कम नहीं किया, बस कहना बंद कर दिया। कुछ दुःख ऐसे होते हैं जिन्हें आँसू भी व्यक्त नहीं कर पाते। वे भीतर काई की तरह जमने लगते हैं— धीरे-धीरे, चुपचाप। और फिर एक दिन मन के पुराने कुए...

Tumhari aankhe

मुझे बहुत पसंद है तुम्हारी आंखे
जिसमे मैने जब देखा तो खुद के लिएं बेइंतहा प्यार ही प्यार देखा है

मुझे बहुत पसंद है तुम्हारे लब
जिसने मेरे माथे को चूमकर तुम्हारी होने का एहसास दिलाया है मुझे..

मुझे पसंद है तुम्हारी आवाज
जो पगलू " कहकर मुझे तुम्हारी तरफ खींचकर ले जाती हैं,

सुनो ,
मुझे पसंद है तुम्हारी हंसी जो तुम्हारे छोटे छोटे होठो से अक्सर मुझसे बात करते हुएं छलक सी जाती है
सुनो
मुझे पसंद है तुम्हारा मेरे बारे मे इतना सोचना जो मुझे खुद पर गुरूर करने पर मजबूर कर जाता है

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